La historia es un recuerdo adelantado suave
e inutil,
una serpiente perpendicular
que roba el futuro
y lo guarda
y lo esconde.
No es un arrebato que la historia se repita
y que seamos los mismos pasos
con una cuota extra de melancolia.
No es un arrebato este vivir precipitado,
el se condena
en la ausencia de un dios que lo justifique,
no sabe que agrega
no sabe si quita
no resiste la espera
será impaciente hasta que muera de viejo,
en los brazos de su ardor,
en un balanceo suave e inutil.
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